étoffes de soie et nuées

...de ce que l’on recueille donc, glane, ramasse, de ce que l’on lit, de ce geste du choisi, de cueillir, lorsqu’on laisse : pour recueillir, il faut laisser…le geste de la distinction… et de cette juste distinction, l’élégance du lu… et c’est que, là où, entre les lus, repose ce qui ne se dit pas du choix, qui est comme une couleur imprésentable. Je me suis souvent dit : comment imaginer une enième couleur ? inimaginable... pourtant si chaque couleur semble être une personnalité, voici une famille des couleurs... comme pourrait apparaître l'Inconnue couleur ? pas... alors l'inconnue couleur est celle qui reste en suspens par le truchement de l'élégance, soit, présence de ce qui ne saurait être visible, dans le geste d'e-lego : cueillant poignée - laissant le champ garder le reste, alors, dans le geste d'e-lego, la couleur incolorable aux yeux et au langage, l'incroyable : là où le geste se cherche, cette couleur, c'est quand on aime, je n'ai rien d'autre à dire. Je suis dans l'épreuve du manque de cette couleur inconnue, couleur de toi, ta couleur insue de l'oeil et du langage, qui se mélangerait à la mienne, qui feraient assemblée comme huile et eau l'émulsion. Etonnement du nouveau-né, comme prolégomène cette fois partagé. La verveine alors est cela, un e-lego où l'on se baigne.
Le bain ô Toi : un bain comme prolégomène nous met un petit peu ensemble déjà, nous étonnant de l'élégance.
oh... qu'ai-je à devenir laissant cela...
tu te souviens je t'ai dit : je suis passée par toutes les couleurs... passée oui... et je refais le tour des couleurs encore...
et du bain de cette élégance... tu me vois, ruisselante, comme laquée, ou déperlante... un air me fait frissonner... un rayon me dessèche... les sels de mon corps tracent des cartes scintillantes sur ma peau... Quelle vérité de moi j'ai si tu ne me lappes pas ? si tu ne me bois pas ? si tu n'absorbes pas ces émanations mélangées de nos élégances discrètes, violentes, révoltées, étendues, dressées, comme lueur lointaine, comme rougeoiement sous la cendre. Quelle vérité de toi de moi ? Quelle vérité de moi de toi ? Mais je n'y suis pas seulement. J'étais improbable. Je demeure improbable. Demeureras-tu, toi, impossible, impraticable ?